The worls spinns…my head also….so what difference does this all make in the end? it’s always about you…. it’s always always about you…still… you’re tattoed in my skin forever….still love you kabec..
I’m probably the most stupid woman in the all of the universe
Queria só deixar aqui uma nota, a agradecer a amizade e até mesmo alguma preocupação, de algumas pessoas que de uma forma ou de outra, foram sensíveis à minha dor, se preocuparam e que sempre tentaram minimiza-la.
Recebam um grande abarço de gratidão.
Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já (te) disse: as palavras estão gastas.
Adeus
(Adeus, Eugénio de Andrade)
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Escrever por obrigação não.
E não me apetece escrever nada. Não quero remoer constantemente o que sinto ou o que penso.
Faz-me mal. Pelo contrário, preciso não pensar, não sentir. (quantas vezes já repeti isto?)
Porque saber que vives, que trabalhas , que estás bem, que andas pelas ruas, que estás em casa, que vais às compras, que te sentas ao computador, que te deitas numa cama, que comes, que pegas num cigarro, que agarras nas tuas máquinas….faz-me um mal terrível sabes? E não há como fugir a isto.
Porque também eu vivo e trabalho, também vou às compras, também me deito na cama, imensa, também como, também agarro num cigarro.. mas tudo simplesmente acontece, passa como as horas que passam, e sinto-me terrivelmente mal.
Sei que estou só.
Representa-se a vida. Usam-se máscaras e finge-se. Parece até que está tudo bem. Indo bem. Quando a realidade é que o tempo estagnou naquela noite terrível e a dor é igual e as saudades crescem a cada minuto.
Pensar em prazer é sentir a dor. Que prazer?
Tudo que se faz se percebe incompleto.
Fujo.
E sobrevivo de migalhas, daquelas que tu me dás.
dizem que a paixão o conheceu
mas hoje vive escondido nuns óculos escuros
senta-se no estremecer da noite enumera
o que lhe sobejou do adolescente rosto
turvo pela ligeira náusea da velhice
conhece a solidão de quem permanece acordado
quase sempre estendido ao lado do sono
pressente o suave esvoaçar da idade
ergue-se para o espelho
que lhe devolve um sorriso tamanho do medo
dizem que vive na transparência do sonho
à beira-mar envelheceu vagarosamente
sem que nenhuma ternura nenhuma alegria
nunhum ofício cantante
o tenha convencido a permanecer entre os vivos
Al Berto
Matas-me sim, de todas as formas que te possas lembrar..
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